“Ode Triumphal à Cona” | Cláudia Lucas Chéu

É um daqueles livros que, seja por pudor, vergonha ou desconforto de ter de explicar aos mais catraios o significado de uma certa palavra, pode acabar escondido entre o jornal diário e o folheto semanal do supermercado. Vergonha própria ou alheia à parte, há-que dizê-lo: “Ode Triumphal à Cona” (Companhia das Ilhas, 2022) é um livro de poesia de eleição, um daqueles que poderá ser aconselhado a quem diz não gostar de poesia.

Cláudia Lucas Chéu, que conta já no currículo literário com uma série de textos para cena, livros de poesia, romances e textos dispersos, assina aqui um livro abençoadamente feminista, fazendo um manguito ao patriarcado não sem deixar, pelo caminho, feridas abertas, cicatrizes, algumas perdas mas, sobretudo, muita independência, emancipação e determinação. A certa altura, descobrimos um par de versos que, arrisca-se, poderão ser o lema ou epitáfio poético da autora:

Não esperem nunca que me sente
à secretária da tradição

A Ode abre com o poema que dá nome ao livro, um tour de force de seis páginas que, com referências a Strein, Woolf, Safo, Dickinson ou até Jesus, canta de peito aberto “o hino de Fé à Nova Época”, viajando da mãe ao pão, da rainha de Inglaterra à pila, tudo para sacar um importante ensinamento: “Não se nasce cona – torna-se cona”.

Explica-se, (quase) com desenhos, a desimportância do falo a cavalheiros, ensinando-lhes que “O mastro não faz a caravela que descobre mundos,/ e a bandeira hasteada está longe de ser um país“; faz-se, recorrendo ao manuseamento de um otoscópio, um curioso diagnóstico médico: “A senhora ouve o que não quer, /é por isso que faz otites“; numa adenda aos manuais de parentalidade, faz-se uma adenda maternal: “No gesto diário de lhe virar as roupinhas / do avesso para o direito,/ sabe que é mãe”; mantém-se, apesar das sombras, a crença num futuro que “…não existe sem pegadas, / sem vestígios, / sem rasto”. Escrevem-se poemas-bomba sobre o divórcio e o amor, a ambição e a liberdade, numa apaixonante – e desarmante – franqueza servida em versos. Bota Triumphal nisso.